>> Georgette Dorn: My name is
Georgette Dorn and I'm the chief
of the Hispanic division and I
had the great pleasure and honor
to record Armando Romero
in 1983 and my predecessor,
Francisco Aguilera, recorded
Fernando Charry Lara.
So, the archive is now
almost 60 years old.
It began in 1961, 1943.
My math is not very good.
So, welcome and it's
a great pleasure
to have Rei Berroa here, another
great poet and Luis [inaudible]
and my former Chief
and the Founder
of the [inaudible] Latin
American collection,
Cole [inaudible].
And we are expecting the
Ambassador from Colombia
but I thought we should start
on time because your time is
as precious as everybody else's.
So, thank you for coming.
I will introduce first Armando
Romero who is a Colombian poet
of the avant-garde
movement and who teaches
at the University of Cincinnati.
He has written a great, many
books and is very well known.
We have his books like
Invocation to the rain,
Sugar in the lips, No women,
girls or female and
The assassins.
He has received many
awards in Colombia, in Spain
and in the United States.
And then, Fernando Charry Lara,
The great Colombian poet and one
of the first surrealists
and he has written a great,
many books including Nocturnos
y otros sueños, Los adioses,
Pensamientos del amante,
Llama de amor viva.
The first reading is going to
be by Armando Romero and then,
the second, by Fernando
Charry Lara.
And then, Armando's
wife, Constanza Lardas,
is going to read an English
translation of one of the poems.
Thank you.
>> Armando Romero:
Buenas tardes,
muchas gracias a Georgette Dorn
y a la Biblioteca del Congreso
por esta invitación, para
dejar aquí nuestros versos.
Para mí, es un gran honor,
realmente fantástico honor
poder leer al lado de un poeta
que he admirado yo desde
antes que había nacido,
que es el poeta Fernando
Charry Lara, a quien no me une,
no solamente una gran
amistad sino, como les digo,
una gran admiración
por su poesía,
tal vez la poesía más bella
que se ha escrito en Colombia en
el siglo 20 y lo que va del 21.
Voy a leerles los poemas de mi
libro Los móviles del sueño.
Voy a empezar con un poema que
precisamente hace unos años
bastante --
-- Fernando destacó como
un poema que le gustaba de
este libro.
Le dedico pues esta lectura a
Fernando y también a todos los
amigos de la Biblioteca del
Congreso y a mi esposa Constanza
Lardas quién realmente también
ha sido artífice de esta
presentación y, por supuesto,
no puedo dejar a mi
hija Evangelia porque --
-- porque siempre está
aquí con su espíritu
grande acompañándome.
De mi libro, Los
móviles del sueño,
leeré unos pocos poemas
empezando con el que les dije,
que se titula Invocación
a la lluvia.
Dime si empieza a llover y
una gota grande como un sol se
desprende viniendo desde
esa mano de cielo en líneas
entrecruzadas al geranio de
cristal plantado entre las
maderas del patio.
Dime, ¿qué debo hacer?
¿Cuál es el salmo
que abre esa llave?
Y no deteniéndose allí
inaugura un cono de reflejos,
una paz de chorros en
el vidrio y la ventana,
inicia la envidia de los vecinos
con un tronco de piedra entre
los dedos.
Dime, ¿qué debo hacer?
¿Cuál es el evangelio que
tumba esa puerta y desmedida por
la piel, mientras
olvida el marco natural,
invade nuestros cuerpos tendidos
en la digna postura del amor?
Dime, ¿qué debo hacer?
¿Cuál es el verbo
que derrama esa gota?
Como colombiano, no podía
faltar que escribiera un poema
que se llama Cumbia.
La escaramuza de los timbales
altera quevedos y cadencias,
convierte imagen de mariposa
en polvo simple o sortilegio.
Los cuerpos en la danza
arrebatan selva al espíritu y
precipitan el paso que los
devuelve a lo desconocido.
Más acá, el ave
llena de la luna,
los encuentra de ojos vigilantes
sobre la maraña del camino que
siempre es fin y principio.
El ascenso de las flautas orea
como las sábanas desde el patio
y ellas allá en la noche
se desnudan a vela y
tierra transformadas.
Si hay paz, no es tierra.
Sobre el zumbido de las palmas
y la noche es la danza que se
baila y el día es
aquella que se sueña.
Brisa.
El solo movimiento de una hoja
en el limonero puso en actividad
toda la casa.
A ras de suelo, un leve humo
disipó sus sombras y dejó al
descubierto el dulce
ladrillo de los antepasados.
El antiguo fantasmero de caoba
fue puras risas entrecortadas y
pasos blandos como guantes.
Las vigas en el techo y el
soporte de las arañas temblaron
como una trapecista
en celo de tendones.
Apagada estaba ya -- Estaba ya
la vela en el altar contra el
rincón y no se movía.
Al borde y al centro de una
pantalla de adobe habían ahora
puertas y ventanas en vaivenes
de secos golpes y monótonos.
Paso tuvo el sol que quedaba
restando y sumando por los
postigos y los portillos.
En la fragilidad de sus lazos
y la corredera del alambre,
la hamaca dijo sí o dijo no.
Como veloz -- Corrió veloz la
mariposa única hasta el escaño
de su estado sólido que
esperaba en el corredor y desde
allí la ahumada cocina
hizo leve muestreo,
rescoldos y cenizas.
Viejas ollas en depósitos
de sentencias y perfumes,
desierto de áridos granos
y legumbres florecidas,
leña ya en el musgo y el
renacimiento de las parásitas,
tardo hueco del fogón
y su encanto.
Platos y tazas desportillado
por un constante repique de los
usos, pocillos en la pared como
una interrogación colgando por
el patio donde se desvanecía
el acento trinitario y el punto
aparte de las gallinas, caminó
como un murmullo que en el
bracino rosa y frotación de
pieles desnudas por la hierba.
El cielo se sostenía en un
meridiano preciso que era una
nube gris y muchas blancas,
mas azul fue sólo un
múltiple movimiento de pies,
como las hojas cortadas
del plátano.
Un solo movimiento en esa tarde,
pero al detenerse, el limonero,
todo en aquel sitio
continuó como antes.
Y este fue el último poema
de este libro que dice --
Se llama Viajera.
En cuanto a los árboles,
tiene cabellos como
batidora de plantas.
Sube en soga por la miel de las
raíces y en la punta de las
hojas es cristal de agua.
En cuanto a los árboles,
tiene cabellos como
batidora de plantas.
Sube en soga por la miel de las
raíces y en la punta de las
hojas es cristal de agua.
En cuanto a las noches, camina
por el [inaudible] en fondo,
dejando humo y sonido
como vapor de fuego,
chispa de seno en
curva adolescente.
Es amor de múltiples amantes,
trigo en aire de
inigualado desenfreno,
astilla firme en el
corazón de los pájaros,
óvulo centro que
esperma y desaparece.
Hada en techo de zinc y asbesto,
muévese como trepador
en cruz sobre la rama,
precisa como gotera a medianoche
da paso a un nuevo ruido.
Esperándola estamos los hombres
de la tribu en la danza de abeja
con dolor asigno, callados a la
espera de palabras es a nosotros
su más certero desafío.
Mírala venir de ella en agua,
mírala caminar de
ella en árbol,
mírala flotar de ella en noche,
mírala partir de
ella en pájaro.
En 1991, tuve la oportunidad de
hacer un viaje a la Edad Media.
Cierto. Fui al monte Athos, la
República Ortodoxa y Griega,
al norte de Grecia y me sumergí
en el mundo de los monasterios y
los monjes.
Y, en verdad, es
ir a la Edad Media.
De este viaje, les
voy a leer unos --
-- tres o cuatro poemas.
En los monasterios, en los 20
monasterios de la República
Ortodoxa Griega, no
se admiten mujeres.
Es una ley puesta
en la Edad Media.
Yo no tengo nada que
ver, no me culpen a mi.
Yo escribí un poema que explica
cuáles son las razones que
ellos para no admitir a mujeres.
Se llama Nada de mujeres,
hembra o animal femenino.
De aquí en adelante, ya
no habrá más mujeres.
Se levanta el puente sobre
la cubierta y ellas allá,
a la distancia, saludando.
No habrá de ellas
más presencia.
Tal vez una llamada
por teléfono,
una postal para enviar
desde Dafni.
No estarán sus vestidos como
banderas columpiándose en las
alambradas ni el roce de
un perfume contra la tarde.
Nadie llevará rouge
en los labios,
el pelo suelto contra
la espalda.
El monte Athos enhiesto será
todo Zeus, mas no Venus.
Las caderas serán estrechas
y el grito de un niño,
la ilusión de un
pájaro, un cerdo pequeño.
Habrá peces, sí, pero no
el espejo de sus pieles.
Por los corredores de los
monasterios no repicará el
taconeo de sus zapatos,
ausencia habrá de cierto orden,
la inefable disciplina
que conllevan.
No habrá el silencio que viene
con su silencio, ni alegría,
ni rabia, ni tormento.
Narra la historia que un
icono de la virgen, furioso,
le incriminó a la Emperatriz
Pulcheria cuando visitaba el
monasterio de Vatopedi
"No sigas adelante,
en este lugar hay otra
reina y no eres tú."
Nada de mujer en
bravo animal femenino,
caminará entonces por veredas,
montes o el cuartel de
los monjes alucinados.
Cierto es que en Pantocrátoras
vi gallinas precedidas de
polluelos y en Dochiariou
maullaban gatas por los gatos.
Sólo con la divinidad
es la cópula permitida,
decía el monje Palamás
con su acento de Oxford.
Sólo en la noche, la
oración bendice las almas,
decía el eremita de Santa Ana.
El sucio, un aprendiz de monje
que a todo huele a la distancia,
ríe en su grito de entre
dientes y al monje mayor sirve.
No hubo ni habrá mujeres
en este santuario, dice.
Y, ¿cómo sería si ellas
vinieran y lo limpiaran todo,
nos preguntamos?
No ver mujeres por día y ya
ahí mismo nos hacen falta.
No aquí, decidimos.
Dejemos esto para saber
que existen y que por ellas
existimos, lo mismo estos monjes
que las ven a la distancia.
Diálogo.
Dos monjes hablan en la noche.
Una voz clara, golpeante,
deja que las vocales se
desprendan gota a gota.
Una voz de tierra, acechante,
se escurre por entre las brumas.
Una voz salpica las paredes
con salmos, como lanzas.
Una voz acelera su
huir de tropel confuso.
Una voz de consonantes
dice su última palabra.
Una voz de susurros
espera incrédula.
Una voz hace alto,
altanero, su momento.
Una voz es una pantera.
Una voz es un silencio.
Y un último poema de este
libro que se titula Agion oros,
el monte santo.
El más grande monasterio,
el más antiguo,
fundado por San Atanasio en
el año 964, se llama Labra.
Yo pasé una temporada
ahí en Labra,
es absolutamente maravilloso.
Es una -- Toda una ciudadela.
En su época mayor
hospedaba a cuatro mil monjes.
Hoy quedan pocos.
En Labra, el monje
asiste para orar.
De la mañana a la noche,
la palabra lo engaña.
De la noche a la
mañana, lo ilumina.
¿Cuál es esa palabra
sin sonido que le avienta
las apariencias?
¿Cuál es aquella que
le revela lo divino?
Es la misma que ahora
y en la hora,
lo eleva en la escala de Jacob.
Es la misma que el demonio
le entierra a Lázaro con un
tridente por la boca.
No es para enseñar, trabajar,
escribir, hacer el bien,
estudiar, que existe
el monje es para orar,
para labrar en Labra la palabra
y en otras partes también.
Y de mi último libro,
todavía inédito,
que se titula De noche, el sol.
De él, leeré unos
pocos poemas.
Los cuerpos.
De una estética a la otra,
han pasado hoy los
cuervos por mi jardín.
Envueltos de negro, picotean
semillas entre la hierba.
Quisiera desarmarlos,
como hizo hoy un día,
pero al alzar la mano
con mi pluma lista,
a volar se lanzan por
entre los árboles.
Esta imagen fugaz
es lo que resta.
¿Qué es el río?
¿Qué es el río sino esa
agua sucia deslizándose?
Entre colinas hondonadas,
terraplenes,
ara un limo poblado de peces
oscuros, ramas engañosas.
Perplejo, el cielo se niega
en el reflejo de sus aguas.
¿Qué es el río que no
dice adiós por debajo de
los puentes?
Sólo en lo vasto de su
tiempo lo puedo capturar,
si alerta voy al instante.
¿Qué es el río sino es
seguir por el agua sucia,
deslizándome?
Poema de otoño.
No dos pasos da el otoño,
cuando ya las mariposas vuelan
a otro donde que desconocemos.
Sin gracia, las hojas
las imitan,
dándole más ruido al viento.
Busco un poema que he perdido,
siempre los poemas
se pierden aquí.
Pero --
-- este es un poema que escribí
dedicado a nuestro gran poeta
León de Greiff, poeta
siempre amado y querido,
a quien no tuve la
valentía de conocer.
Siempre le tuve gran miedo
porque yo era muy chiquito y él
era muy grande.
Leo, León.
Leo le gris.
Truena la lírica canción
al llamar sonido ese
ahuyentar palabras.
Rezonga con ruido de piedras y
cristales al cincelar el poema.
Palo contra palo, zumba y
retumba en el plantar de
los versos.
Paspa y parte la imagen que
de apotegma hipotenusa enseña
los dientes.
Ruge hasta estremecer de
sentidos la forma sin razón de
los acentos.
Truena la lírica canción al
reventar de blanco el revés de
la página.
Truena la lírica canción,
celebrando el siglo por
ir y venir del poeta.
Estamos en tiempo, a tiempo
todavía de leer otro poema para
así terminar, dedicado
también a otro poeta --
-- que todos queremos mucho.
Leyendo a Vallejo.
Quiérase o no, tengo que decir
que de la calle a mis ojos cayó
el sol como duro sopapo.
Leía los versos del poeta a
paso [inaudible] y levanté los
ojos y se me fue el entonces.
Del candelazo [inaudible]
un verde circular rutilante,
que al ir transformándose
de rojo oscuro a azul,
compuso en fragmentos algo como
dos pequeños seres llamándose,
brincandose, retozando entre
colores amor y derrota.
Si eran signos, tenían
más vida que significado.
Si eran símbolos,
no encontraban historia
que lo soportara.
Al regresar a los
versos del poeta,
los vi acomodarse entre líneas,
tiernos y metálicos
como sus palabras.
Trabajos del poeta.
Deja el poeta la página desnuda
sobre la mesa de la cocina y,
de improviso, viene
el aceite a tocarla.
Un olor a cebolla
se le impregna.
El borde marrón de una taza
de café traza un intento
de anillo.
Un gato juguetea con sus bordes.
Un hombre solitario pasa
por la ventana y la mira.
Una mujer con delantal de
fiesta escribe cuatro palabras.
Alcauciles, espinacas,
uvas, tomates.
Unos niños hacen un
pequeño avión y lo tiran por
la ventana.
¿Dónde está la
lista?, pregunta ella.
¿Dónde está el
poema?, pregunta él.
Así trabajaba Don
Pablo por las mañanas.
Muchas gracias.
>> Fernando Charry Lara: Buenas
tardes, distinguidos amigos.
Quiero, ante todo, agradecer
a la señora directora del
Departamento Hispánico de
esta notable institución,
que es la Biblioteca del
Congreso de los Estados Unidos.
Doña Georgina Dort,
la invitación que me
ha formulado para --
De leer esta tarde estos poemas.
Me complace mucho,
en primer lugar,
compartir esta lectura con
mi gran amigo y gran poeta,
novelista, narrador,
Armando Romero,
a quien he tenido la fortuna de
conocer y de tratar desde hace
muchos años, largos años.
Admiro mucho, en este campo
específico de la poesía --
-- su originalidad y
expresividad y su profunda
compenetración con la realidad
y con la vida cotidiana.
Me complace mucho también que
esta lectura sea en la ciudad
de Washington.
Pienso --
-- que aquí le dió a
leer Edgar Allan Poe,
el gran poeta norteamericano,
algunos de sus maravillosos
textos como los titulados
Filosofía y la composición
o el Principio poético o la
Esencia del verso,
que constituyeron la Biblia de
los poetas simbolistas franceses
y que, en consecuencia,
constituyeron la --
-- un gran --
-- un enorme caudal poético --
-- para el movimiento
modernista hispanoamericano,
del cual todos quienes hemos
escrito en estos años somos --
Seguimos siendo herederos.
Aquí en Washington, escribió
también algunos de sus últimos
poemas, el gran poeta
español, Juan Ramón Jiménez.
Aquí comenzó un poema
definitivo dentro de la obra de
Juan Ramón Jiménez que
es el titulado Espacio.
Y, finalmente, también
aquí en Washington,
un querido amigo nuestro y
gran poeta, Fernando Arbeláez,
escribió algunos de
sus mejores poemas,
entre ellos El inolvidable,
dedicado al poeta griego
Constantino Cavafis.
De manera que es muy grata la --
-- circunstancia de haber leído
yo estos poemas en Washington.
Leo algunos poemas de un libro
mío que se llama Poesía
reunida y que, en
realidad, reúne --
-- todos los poemas
publicables que he escrito.
Ese libro se titula
Poesías reunidas.
Fue editado en Bogotá por
la editorial Fondo de Cultura
Económica de México.
Del primer libro --
-- del primero de mis libros
que se tituló Nocturno y otros
sueños, leo este poema
que lleva por título
Noche desierta.
Ronda en la noche, a veces --
-- un sordo rumor de bosques
y de raudas sombras gigantes y
vientos fatigados, donde
oír, donde oírte,
delirante gavilla de sueños,
sino en esta silenciosa honda
penumbra de la noche rondan
bosques, polvo de
secas hojas y rumores,
viejos caminos y una canción.
Clamante luz que
descendió a los labios,
cruza de sones extraños
y temores,
este sueño de piedra
de las formas dormidas.
Un rudo viento y en el
viento la canción crece,
crece el sonido de
la sombra insistente.
Una brisa, una hoja resuenan
en el alma con extendido eco y
aparece un recuerdo
entre mil nombres,
tal un aproximar de mariposas
en las horas que llegan de las
distancias a la noche.
Esta es la noche, dócil mujer,
de quién quisiéramos rescatar
un amor antiguo, una caricia,
un deseo misterioso y ardiente.
Como mujer, debiera tenderse
eternamente al lado y seguían
de su cuerpo los perfumes
nocturnos, los aromas lunares.
Algo hay sobre la tierra.
Olvido y esperanzas, la vida y
un sueño crece de lo perdido,
de la infancia remota que avanza
bella y lentamente como con paso
de mujer enferma,
brotando vagas voces,
palabras y siluetas
de humo en la memoria.
Algo hay sobre la tierra.
La vida, esperanzas y olvido.
Sobre la noche, un hondo,
sordo rumor de bosques que llega
al corazón desierto con parajes
recónditos de maderas
nocturnas, viejas ramas,
aves desconocidas o siniestras.
Después, todo es silencio.
La noche, cerca del mar, no
dejará contra las rocas,
contra la playa, su dramático
acento de desbordantes aguas,
batir espuma blanca
y soñolienta.
Pero lejos, entre
ciudades sin orillas,
un trémulo silencio
arde sin fin.
Del libro Los adioses,
leo este poema.
A la poesía.
Al soñar tu imagen
bajo la luna sombría,
el adolescente entonces
hallaba el desierto y la sed de
su pecho.
Remoto fuego de esplendor hilado
llama donde palidece la agonía.
Entre glaciales nubes enemigas
te imaginaba y era como se
sueña la muerte
mientras se vive.
Todo siento, sin
embargo, tan íntimo.
Apenas una habitación,
apenas el roce de un ala o un
amor que atravesase noches con
pausado vuelo lánguido,
con sólamente el ruido,
el resbalar de la lluvia sobre
dormidos hombros adorados.
Sí, dime de dónde
llegabas, sueño fantasma,
hasta mi propia sombra
dulce, tenaz, al lado.
Así asomas ahora, silenciosa.
Tal entre los recuerdos el
cuerpo amado avanza y al
despertar, a la orilla del
lecho, entre olvido y años,
a entreabrir los ojos
a su deslumbramiento.
Oye sólo la gracia
melancólica que huye,
invisible hermosura
de otro tiempo.
No existe sino un
día, un solo día.
Existe un único
día inextinguible,
lento taladro sin
fin, royendo sombras.
No soy aquel, ni el otro.
Ni ayer, ni ahora
soy como soñaba.
Qué turbadora memoria
recordarte,
adorar de nuevo tu voracidad.
Repasar la mano por tu
cabellera en desorden.
Brazo que ciñe una cintura
en la oscuridad silenciosa.
Ser otra vez tú misma, salobre
respuesta casi sin palabras,
surgida en la noche con
triste sonidos, rocas,
lamentos arrancados del mar.
Tú sola, lunar y
solar, astro fugitivo,
contemplas perder al hombre
su batalla, más tú sola,
secreta amante,
puedes compensarle su
derrota con tu delirio.
Míralo por la tierra vagar
a través de su tiniebla.
Crúzalo con la espada
de tu relámpago.
Condúcelo a tu estación
nocturna.
Enajénalo con tu amor
y tu desdén y luego,
en tu desnudez eterna,
abandóname tu cuerpo y haz que
sienta tibio tu labio cerca de
mi beso para que, otra vez,
despierto entre los
hombres, te recuerde.
Este poema se llama
Jardín nocturno.
La mancha del cielo azul,
sombras de árboles,
sombras de nubes y,
alrededor, muros, ruinas,
piedras que en el
silencio son frío.
Si la mano, si el
pensamiento las roza, de noche,
retraído y apasionado,
contemplar desde
allí lo lejano.
Olvidado de sí, hambriento
del mundo, vagar entre luces,
ciudades, veranos, más luego,
como cuando uno sin saberlo,
extiende por mares su corazón
y regresa al solo psique en
que sueña.
Ha pasado el tiempo
y, sin embargo,
está el fulgor lunar
sobre la vida.
Así ilumina.
Así entristece,
viril al hombre,
la soledad de su delirio.
Éste, en el que no puede --
No podía faltar la violencia
política colombiana.
Tiene por título
Llanura de Tuluá.
Al borde del camino, los dos
cuerpos, uno junto del otro,
desde lejos parecen amarse.
Un hombre y una muchacha,
delgadas formas cálidas,
tendidas en la hierba,
devorándose,
estrechamente enlazando
sus cinturas,
aquellos brazos jóvenes
se piensan.
Soñarán entregadas sus
dos bocas, sus silencios,
sus manos, sus miradas.
Mas no hay beso, sino el viento,
sino el aire seco del
verano sin movimiento.
Uno junto del otro
están caídos, muertos,
al borde del camino,
los dos cuerpos.
Debieron ser esbeltas sus
dos sombras de languidez,
adorándose en la tarde y
debieron ser terribles sus dos
rostros frente a las
amenazas y relámpagos.
Son cuerpos que son
piedra, que son nada.
Son cuerpos de mentira,
mutilados de su suerte,
ignorantes de su muerte y
ahora, ya de cerca contemplados,
ocasión de voraces negras aves.
Y finalmente les leo este de
los Pensamientos del amante,
les leo este poema que
se llama El solitario.
Encantamiento, sucesión
de labios.
Cadena, cuerpo sin fin.
Ola perpetua en mar sonando
triste, beso en rostro desierto.
Casi piel, casi mujer.
Collares, labios, labios
entreabiertos y, sin embargo,
siempre hostil, siempre
vestida de impalpable atardecer,
como la lejanía.
El viento, el sol, la
nada donde habitas,
la ausencia o la
ficción con que rodeas.
Haces, deshaces.
La huella de tu cabeza en mi
almohada y en la navegación a
su mil y una noche,
persiguiendo,
andando sólo sobre tu sombra,
por la calle también
hechizada al acecho ahora del
taconeo inaudible.
Se repiten en el recuerdo
fascinaciones fugitivas,
paraísos.
La luz de muchas
tardes en tu frente,
el curso de los astros
en tus ojos.
Labios, pasos, nostalgias.
Ese río silencioso
huyendo hacia nunca,
hacia el gesto final
del desengaño.
Quiero que entre mis
brazos, lenta, oscura,
desnuda surja la verdad del
mundo y no la eterna vibración
de labios, de labios
que jamás una palabra,
una palabra que no sea
la palabra, sueño.
Sueño de ser despierto contigo
a solas; a solas, en secreto,
el pensamiento solitario.
Muchas gracias.
>> Armando Romero:
La risa de Dios.
Dice Quevedo que,
de tiempo en tiempo,
Dios viene a reírse
con nosotros.
Planta su boca abierta contra
los malvados y deja alegría en
las penas de los inocentes.
No habla el poeta de truenos y
tempestades cuando es hora de su
presencia, o si al oírla
recogeremos el eco que despierta
el cencerro de los dientes.
Ya sea en arameo,
griego, latino o hebreo,
su cadencia debería
respirar como los cometas,
alambicarse de vapores en las
estrellas y untar de todo gozo
el universo.
Dado es que esperemos,
en silencio,
que un día llegue hasta
nosotros y rogar que sus lapsos
no sean eternos, como los hilos
invisibles de nuestra paciencia.
>> Constanza Lardas:
God's laughter.
Quevedo says that
from time to time,
God comes to laugh with us.
He plants his gaping
mouth on the wicked ones
and brings happiness to the
suffering of the innocents.
Oh, when that laughter
arrives, not thunderings,
not tempests are on the
poet's lips, nor does he say
that when we hear it we'll
gather up its echo as it shoots
out from God's rattling teeth.
Whether in aramaic or in
greek, in latin or in hebrew,
its cadence should be
of a comet's breath,
should distill itself in
vapors among the stars
and anoint the universe
with pleasure.
That we wait in silence
is a given,
until the day it presents
itself to us and we plead
that its lapse is of
time not be eternal,
like the invisible
threads or our patience.
>> Fernando Charry Lara:
Este poema se titula Conmigo
y trae un epígrafe del poeta
colombiano Aurelio
Arturo que dice.
Los días que uno tras
otros son la vida.
La trémula sombra ya te cubre,
sólo existe el olvido, desnudo,
frío corazón deshabitado y
ya nada son en ti las horas,
las taciturnas horas
que son tu vida.
Ni siquiera como ceniza oculta
que trajeran los transparentes
silencios de un recuerdo.
Nada, ni el crepúsculo
te envuelve,
ni la tarde te llena de viajes,
ni la noche conmueve tu
obstinada nostalgia del amor,
cuando una tácita
doncella surge de la sombra.
Oh, corazón, cielo
deshabitado de los sueños.
>> Constanza Lardas:
Oblivion, the days that one
after the other are life.
Aurelio Arturo.
The tremulous shadow
already blankets you,
only oblivion exists, naked,
cold, uninhabited heart and,
in you, the hours are already
nothing, the taciturn hours
that are your life, not
even like whispered cinders
that a memories' diaphanous
silences might bring.
Nothing, not even
twilight envelops you.
Not even the afternoon
fills you with journeys.
Not even the night can disturb
your stubborn nostalgia of love
when a silent maiden
emerges from the shadows.
Oh, heart, the uninhabited
heaven of dreams.
>> Georgette Dorn: Realmente es
un evento extraordinario tener
dos poetas aquí en la
Biblioteca del Congreso.
Fernando Charry Lara y Armando
Romero, muchísimas gracias.